Le pire n'est jamais décevant

« Recommence l'addition / J'en retiens un pour mes grands soirs / Comment j'ai fait mon compte / Pour m'abandonner au hasard / Aidez-moi si vous le pouvez / À me retrouver »
Lio & Jacky, Tétéou
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N'en déplaise à Stéphanie, je ne caricature rien. J'essaye de reproduire fidèlement mes états-d'âmes, mon univers. Seulement, je change d'humeur comme de chemise. Et quand je vais mal, j'écris pour mon blog.
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Festival d'Avignon 2007: « Comment ai-je pu louper Pierre Henry? ». L'interrogation, fait des loopings dans ma  cervelle qui, pourtant, ne demande qu'à se reposer. Il est 4h39 du mat' et je frôle l'automutilation car je ne tolère pas cet oubli impardonnable.
Je vous explique : Pierre Henry fut le compagnon de mes nuits lycéennes, casque Sennheiser aux oreilles, les sonorités élastiques et hypnotiques de ses pièces me transportaient. C'était ma porte, ma porte intérieure, c’était la porte du vide. Quand je l'ouvrais, j'étais plus, j'étais plus rien, plus qu’une boule transparente, une boule transparente à travers le cosmos, et... putain, c'était bien.
Pourquoi d'ailleurs utiliser l'imparfait ? je ressens encore la même chose lorsque j'écoute l'apocalypse de Jean et la voix sombre et inquiétante de Jean Négroni, qui ridiculise à elle toute seule celle de Secret Story.

Bon, tout cela pour dire que j'aime beaucoup P. Henry, et que j'ai certainement loupé ma dernière occasion de le voir en « live ». Je m'en veux, donc, et je suis réellement triste.
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Cela fait deux mardis de suite que les ''témoins de Jéhovah'' viennent me rendre visite, chez moi, vers 11h du matin, rue du crucifix. Toujours la même rhétorique : je suis dans le mensonge, ils viennent m'apporter la vérité.
Après la blague habituelle «Je suis désolé, j'ai pas vu l'accident !» pour détendre l'ambiance, je les invite à boire une tasse du thé et j'essaye de leur expliquer ma vision des choses : la vérité astrale, unanime, absolue n'existe pas, chacun à la sienne, et Platon est idiot.
Simple propagande relativiste, y'a pas de quoi sauter au plafond, je ressors des vieux restes de cours de philo : « La raison humaine n'est pas partout la même car elle façonnée par la culture et la société... Voyez vous, la vérité c'est Nous ! ».
Rien que cela, et ils sont déstabilisés, ils haussent le ton, ils affirment que le diable en personne se cache sous mon lit, et que je suis un communiste.
« Mais toute la vérité est dans la Bible ! » me confient-ils alors, en me montrant avec insistance le petit livre en question du doigt, avec l'air émerveillé des randonneurs qui aperçoivent soudain un arc en ciel entre deux montagnes.

Ce qui est sympa avec les Témoins, c'est qu'ils avouent ouvertement se faire chier dans notre monde. Pour eux, depuis 14-18 c'est la dernière séance, « le temps de la fin » comme ils disent, temps caractérisé par une série de cataclysmes ravageant la Terre comme jamais : famines, guerres, séismes, pestes, homosexualité, etc. Et rien ne peut changer, la machine est en route, rien ne peut l'arrêter. « This is the end (tadaadaaa)».

Heureusement, s'ils vivent encore, c'est parce qu'ils gardent en eux un espoir insensé. Ils savent que Jéhovah va bientôt se pointer dans nos contrées pour détruire sans pitié les méchants (c'est à dire tout ceux qui refusent de se soumettre à la volonté divine) et instaurer par la suite le Paradis sur terre, pendant plus d'un million d'années, et toujours en été.
Je leur explique que le paradis m'effraye plus qu'il m'excite. Comme Camus, « je ne vois pas de sens au bonheur des anges », qui sera celui des élus. Et puis, j'adore les fruits, ce n'est pas tenable.
Non, désolé les amis, Jéhovah n'est pas pour moi.

Dans les deux cas, ils repartirent fort déçus.
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« Aux terrasses brouillées / Quelques buveurs humides / Parlent de haridelles / Et de vieilles perfides / C'est l'heure où les bretelles / Soutiennent le présent / Des passants répandus / Et des alcoolisants »
J.Brel, Je suis un soir d'été

« Tracter » du Christophe Alévêque de dix neuf heures à minuit, rue des teinturiers, seul, avec ma chemise de merde, et mes sourires exagérés (mais nécessaires), c'est déprimant, morne et tuant. L'impression d'être transparent au milieu de tous ces couples gentiment branchouilles qui se font des bisous en parlementant sur le sens de la vie.
Certains sont plus hostiles, quasi-violents à mon égard. J'ai tout à fait conscience de taper sur le système de pas mal de festivaliers avec mes morceaux de carton plastifié (d'ailleurs, qu'ils se rassurent, c'est souvent réciproque).

Entre deux plats, les serveuses des restaurants ont des cernes, prennent leur dose de nicotine en vitesse. Dès que la drogue atteint le cerveau (quelques secondes suffisent) elles dévisagent le ciel en recrachant la fumée, soupirs déguisés en vapeurs monoxydées.

Les sourires que j'essaye de leur offrir sont, eux, plus sincères.

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« Like I give a fuck / like I give a shit, like I give a fuck about that shit / Like I give a fuck about that motherfucking shit / Like I give a fuck / Like I give a shit »
!!! (Chk Chk Chk) Dear can

JD