Le pire n'est jamais décevant

Elodie, numéro deux
 


 


Vingt-deux, dix-sept, dans mon salon, devant la télé. Vérifie mes SMS, pas d’accusés de réception : visiblement, Élodie a éteint son cellulaire. Ma molaire de gauche me lance. L’idée même de cuisiner me paraît insupportable, préfère me gaver de pistaches et autres cochonneries, restes culinaires de ma crémaillère qui n’a jamais eu lieu.

Faut que je me dépêche, dans une heure je prendrais le bus 108, puis RER A, direction gare de Lyon pour l’Idnight, déclinaison « Jeune » et « fun » de la ligne low-cost des chemins de fer français, la nuit. Jeune parce que pas cher, car le jeune est pauvre (quinze euros, mon billet pour Montpellier). Jeune qu’on vous dit, donc discothèque pour faire « la fête » dans un wagon, et bar pour rencontres « colorées » dans un autre. Niveau son, un deejay « branché » opérera jusqu’au petit matin, c’est promis, c’est marqué sur le billet. Parce que si je pars à 23h47, c’est pour arriver à 7h45 : il y a donc du temps à tuer.
 
Zero-un, Zero neuf. J’écris ces lignes en direct de ce fameux train assuré top tendance. TGV dernière génération à la vitesse d’un TER, lumière tamisée, rose et violet. Mais cela n’a rien de branché, ce truc, y’a que des pauvres, de vingt à cinquante ans. Personne au Bar, personne dans le coin discothèque.

Voiture six, Bas, Place quarante sept, tout le monde essaye de dormir comme il peut sur son siège. J’ai envie d’aller pisser, mais j’ai peur qu’on vole mon Macbook. J’y vais quand même. C’est là que je retrouve Elodie dans la sept, qui elle aussi attend son tour, côté dame.
 
–       J’ai essayé de te joindre...
–       Ca va, Jocelyn, je n’ai pas de compte à te rendre
–       Qu’est ce que tu fous là ?
–       Eh bien, tu voulais me joindre, non ?
 
Imparable. Cette peste d’Élodie s’amuse à prononcer mon prénom à tout bout de champ dans l’unique but de m'amoindrir, technique épurée, ô combien efficace. Prenant le dessus en deux malheureuses phrases, je n’avais plus qu’à me laisser guider, dominer même.
Je t’enjoins, je te contrôle, faible éphèbe, « allons donc boire un verre à six euros cinquante dans  l’Idlounge » qu’elle me dit, en passant délicatement sa main dans ses cheveux châtains foncés. « Bonne idée », répondis-je maladroitement, comme si j’avais le choix, et là, elle a sourit : tu l’as vu.
 
Objectivité oblige, je me dois de rectifier : une bonne trentaine d’abrutis se trémoussent vaguement en criant très fort dans la zone dancefloor du convoi, et comme l’endroit est minuscule, ça fait beaucoup, et l’on crie au génie. J’espère tout de même que ces crétins cesseront ce raffut un moment ou un autre ; mon siège est juste en dessous et je compte bien dormir quelques heures avant Montpellier.
 
-        Tu es grossier, et tu râles tout le temps
-        Grossier ? t’es gonflée, j’utilise souvent des mots compliqués
-        Tu ne sais les utiliser, et tu continues à râler…
-        Je ne vais pas arriver à dormir
-        Qui t’as dit que t’allais dormir ?
-        Je suis fatigué
-        Suis-je plus insignifiante que ton sommeil ?
-        Bon, c’est quoi le programme alors ?
-        Rien. Pas de sexe dans les toilettes, on discute et c’est tout. Je suis heureuse de te revoir
-        Moi aussi…
 
Parler de tout, de n’importe quoi, le temps d’un trajet. L’outil cinéma est un excellent moyen pour converser sans trop de danger. Dans le genre question facile : dis, t’as vu le dernier Woody ? Bin, c’est bien écrit, les acteurs sont géniaux, mais le scénario bateau… Je veux dire, Vicky Cristina Barcelona, c’est quand même une pub gigantesque fomentée par l’office de tourisme de Catalogne ; surenchère d’instants cartes postales : oh les amoureux sont au Palais Güell, oh ils s’embrassent à la Casa Milà, tiens, il dinent au Barri Gòtic... Le tout avec des images très propres, où les guitaristes de flamenco ont tous des gueules de Gypsy King, auréoles de transpiration exceptées.

(un benêt traverse la voiture tant bien que mal, complètement saoul, en hurlant « po-po-do-po-po-pooo-pooooo »)

Entre les murs ? C’est l’exemple parfait du film intelligent, malin, fin, politiquement correct, surtout envers les profs (tous jeunes, beaux, courageux, dévoués, pédagogues, sévères mais pas trop, bien comme il faut). Consensuel et bien foutu je te dis, seulement voilà, on s’emmerde ferme.
 
-      Eh toi, t’as vu ? Livni est incapable de fabriquer une coalition, la nulle.
-      Oh ca va hein, tu sais que ton Ahmadinejad est mourant ?
-      N’importe quoi, et il est pour Obama.
-      Bah, comme tout le monde. 

Y’a un truc qui me fascine en ce moment, c’est « l’opening bell » et le « closing bell » du New York Stock Exchange, la bourse de Wall Steet. Ces cérémonies censées symboliser la puissance et l’optimisme de la finance américaine tournent à l’absurde en pleine crise (mon amour). Chaque jour, c’est un florilège de sourires bright et d’applaudissements itératifs et mécaniques, si peu sincères et tellement hilarants. Les mecs, ils applaudissent deux fois par jour leur propre chute, et plus elle est sévère plus ils y vont gaiment. C’est la méthode Coué, je vais bien, tout va bien, certes ça se casse la gueule et même Sarko vire Marxiste, mais laissez-nous montrer nos jolies dents, pendant qu’il est encore temps. Et... Elodie... Elodie ?
 
( Zero sept, vingt. Montpellier Saint Roch dans dix minutes dit la voix du train. Elle s’est endormie, je la regarde, et la laisse dans le train. )



A la semaine prochaine ( enfin presque ).


 

Élodie, Part one




- J’ai fait un rêve érotique avec Tzipi Livni, la future dirigeante Israélienne, pas plus tard qu’hier soir, tu le crois ça ?...
-
- Oh, moi c’est pire, elle me dit en riant. Je crois que je suis tombée amoureuse de Mahmoud Ahmadinejad. C’est horrible hein ? Mais je n’y peux rien, dès que je l’aperçois sur Al Jazeera je deviens folle, je le trouve super sexy, quoi qu’il balance, je suis fan.
-
- Dis, je ressemble un peu à Ahmadinejad, non ?
-
- Bof, tu n’as même pas de belle barde brune d’islamiste…
-
- Bon, peut-être, mais j’ai de l’opium et de l’uranium enrichi dans mon studio !
-
- Ah ouais ? On va voir ça.
-

J’imagine, une rencontre improbable qui s’engage un peu comme cela, au détour d’un sombre et long couloir. Tiens, je vais l’appeler Elodie. Elodie, donc, fille d’un père neurochirurgien réputé et d’une avocate franco-sénégalaise dépressive, a passé son enfance dans le neuvième, et son adolescence dans la quartier de Trastevere à Rome. Elle valide sa licence de droit à la «Sapienza», poursuit son Master à Assas. 
Elodie collectionne les robes couleur prune, aime trainer dans des soirées  de jeunes riches, comme dans un livre de Cecily von Ziegesar, s’ enchainer nombre de Planters punch qui entaillent les neurones. Elodie ne manque de rien, sinon d’une solide raison de vivre, qu’elle pense – pourquoi pas – trouver dans la politique. Il n’y a rien de plus beau de se battre pour des idéaux, dites, franchement hein ?...

- Bof tu sais, moi j’adhère à la philosophie du film « L’aventure c’est l’aventure ». Mon idéal est d’en avoir aucun. La politique, ce gros tas de foin qu’on appelle « politique », faut s’en servir, plutôt que servir je ne sais quelle cause au nom de l’intérêt soi-disant commun. Le vrai pouvoir, c’est d’assister tous ces gens qui aspirent à l’avoir.  Je n’ai plus d’idéal, je ne suis fanatisé par aucune cause, et suis prêt à toutes les servir pour le seul profit.

- N’importe quoi, qu’elle me répond.

Je nous imagine traverser le jardin du Luxembourg. Plus ringard, tu meurs. Avec elle, longer les orangers et les appartements de sénateurs. Entre les marmots qui se tapent dessus et les vieux qui se disputent, au soleil couchant d’une fausse grisaille, j’observe discrètement la coloration de ses cheveux, ses petits penchements de têtes et ses sourires faussement dissimulés.

  - Lundi dernier, j’ai vu la crise en direct. Sur CNN, avec le rejet du plan de sauvetage financier de la dernière chance dit « Paulson » à 700 milliards de cacahouètes. Après un week-end de négociations, qui a vu les points de vue démocrate et républicain se rapprocher, et un accord émerger, tout le monde pense légitimement que, cette fois,   sûr de sûr, les loulous c'est dans la poche. La présentatrice de la chaine est confiante, l’analyste financier cravaté à côté d’elle, aussi : « ca va être serré mais ça va passer » nous confirme-t-il avec un sourire apaisant.
On assiste donc, en « live » et dans la bonne humeur, au décompte qui se fait au fur à mesure que les élus votent. Au début le « oui » a une bonne trentaine de voix d’avance, une vingtaine, puis une dizaine, et puis, tadam, le « non » prend la tête ! A partir de ce moment, c’est la panique. Les investisseurs de Wall Street lâchent définitivement l’affaire, et le Dow Jones entame immédiatement une chute que l’on nommera d’une voix grave et langoureuse : « vertigineuse ».  

S’en suivent trente minutes de télévision assez incroyables, où l’on voit sur un même écran l’écart entre le « oui » et le « non » s’élargir, la bourse dégringoler à vue d’œil, et les commentateurs de CNN, quelque peu remués, réellement excités, répéter « qu’ils n’avaient jamais vu ça ». Une sorte de réaction en chaine parfaite, qui détruit tout sur son passage et semble impossible à arrêter. Des vagues de points s’écrasent en quelques minutes constituant, selon les spécialistes, la plus grande chute de l’histoire de Wall Street. Waw. Au final 228 contre 205, et 770 points en moins. Badaboum.

Les médias adorent cette crise, c’est spectaculaire et ça fait peur, comme les guerres, les attentas, ce genre de choses.  Je commence moi même à en être accro, je me surprends à passer des nuits d’insomnies devant Bloomberg TV ; au lieu de compter les moutons, je compte les multinationales qui plongent. Une semaine après, on nous annonce que le plan Paulson est finalement passé, zut !... Mais que la crise est loin d’avoir dit son dernier mot …  Ouf ! Parce que moi je l’aime, cette crise, et ne veut en aucun cas la voir partir.

Je m'explique : il s’agit d’une purge, elle a donc de vrais effets bénéfiques. Par exemple, dans la reconstruction d’un capitalisme plus humain, mieux régulé, dans l’élaboration d’une authentique Europe politique, économique.  Malgré les dommages collatéraux, forcément dommageables.

- C’est d’une délicieuse simplicité ce que tu racontes, un peu crétin et relativement dangereux, mais au moins, cela prouve que tu as encore quelques idéaux, me lance t-elle nonchalamment.
-
- Peut être…  Et toi, tu fais quoi de tes journées ?  (j'essaye de changer de conversation)
-
- Moi, je fais croire à des garçons qu’ils peuvent sortir avec moi, avant de les humilier en leur disant que finalement non
-
- Génial, je vais tomber amoureux de toi.
-
- Ouais, j’ai compris cela, ta passion immodérée pour les amours impossibles... Comme cette brune aux yeux verts cet après midi, qui pourtant parlait de son mec à chaque fin de phrase
-
- D’accord c’est vrai, je cours après les échecs annoncés. Mais quand même, elle est jolie, cette brune aux yeux verts…
-
- Et moi alors ?

- Toi, c’est différent, tu n’existes pas. Ou pas vraiment. Tu as été créé pour mon bien. Tu es ma copine chimérique, mon alter-égo littéraire. Je te le rappelle, on vient tout juste de se rencontrer dans les couloirs de la faculté, et là, on va dans mon studio afin de faire l’amour sur mon clic-clac IKEA. Et tu aimeras cela, puisque tu n’existes pas. Ensuite, on parlera du devenir des radios indépendantes, des séries américaines à l’eau de rose, de Machiavel, de Michel Rocard, de Paul McCartney et de Roméo Castellucci, jusqu’au bout de la nuit, et ça te plaira, car tu n’existes pas.

Instants délicieux, partagés. Désir mutuel, mutuel parce que tu n’existes pas.


(  A la semaine prochaine.  )

Se faire pincer très fort

 

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1] Et celui là alors ? Lui, c'est l'étudiant, il sort de la banque, il est amer, il n'a qu'une cinquantaine d'euros sur son compte, ce qui est un peu juste pour vivre pendant deux semaines. Mais il fait beau, un bleu ciel pur, comme si la nuit hésitait à tomber... et, heu...

2] C'est toujours difficile de vouloir faire un article un un tant soit peu original dans mon blog, de se dire, allez on va raconter une histoire destructurée, ça va les épater. Elaborer un compost synthétique où la langue s'exprimerait sans retenue apparente mais dans un contrôle total de ses effets et de ses intentions. Une roue libre autoritaire, une frivolité d'apparence.
Une expérience de laboratoire, une aventure chimico-lexicale où l'on aurait fourré tous les réactifs existants sans intention d'observer un précipité. Un exercice de style assez prétentieux, un peu vain. Une grande arnaque en somme.

3] Depuis ces derniers jours, j'ai joué le rôle du disparu. Cela consiste à ne pas répondre au téléphone, à ne pas être sur Gmail, et autres Windows live messenger. Ne pas bouger lorsque l'on sonne a la porte. Garder les volets croisés. Faire ses courses aux Halles très tôt, ou très tard dans l'épicerie arabe, rue des lices. Au travail, parler peu, faire ce qu'il y a faire et partir sans dire au revoir. Je pourrais crever d'une hémorragie Interne dans mon studio, ils mettraient une éternité à le découvrir. Comme ces vieux qui croupissent chez eux pendant des années, morts. Avant que les voisins se plaignent dune odeur étrange dans l'escalier...

3,5] Chercher l'indifférence, la provoquer, c'est une sorte de suicide expérimental, permanent, en principe non-fatal, donc mieux toléré.

4] J'ai assez bien passé la turbulence normée Saint Valentin. J'ai relu Alain Soral. J'ai regardé «A vous de juger » sur France 2. Il y avait Pierre Moscovici et Manuel Valls d'un coté, Rachida Dati et Xavier Darcos de l'autre, et Bayrou au milieu. Le sujet c'était, si je m'en souviens bien, quelque chose comme : «  Sarkozy la fin de l'embellie ?» (d'ailleurs ça marchait aussi avec ''embolie'').

Bref, ce qui était rigolo dans l'émission de Chabot, c'est que la dite droite défendait farouchement le principe d'interventionnisme d'état en faisant fi de la situation de nos finances publiques, alors que la dite gauche prônait la politique de rigueur, le serrage de ceinture au dessus de la taille en jouant la partition : « Arrêtons les promesses dont nous n'avons pas le sou ». C'est l'effet Bayrou 2007 ça.
En tout cas, c'était plaisant à suivre cette (nouvelle) opposition, qui rejoint celle entre démocrates et républicains, en période primaires aux States.

5] J'ai reçu un texto, dans la matinée de Samedi. C'était remy : « ce soir ciné ça vs di? ». Et comment que ça me dit, ouais, c'est une bonne idée, ça me changera. Et je décide de répondre, je fais mon sociable, et je clos du moins temporairement ma période casanière.

Un film est proposé : Ps I love you . Je trouve intéressant d'aller voir un film que je ne serais pas allé voir de moi même (un mélo tire-larmes un peu nunuche), alors j'étais partant... Ce qui ne fut pas le cas de tout le groupe. Voulant à tout prix éviter les conflits (la fameuse volonté partagée d'unité) on se redirige en urgence sur Cloverfield. Une sorte de mix entre La guerre des mondes et Blair Witch. En gros, un film de monstre filmé en camera subjective avec un camescope familial. Un Blockbuster emballé comme un film indépendant. Un compromis qui satisfait tout le monde, alors on y va.

6] Malin, et surtout très bien foutu, ce film. On rentre dans la peau du personnage - cameraman : comme lui on ne sait pas, on comprends pas, on subit. Et lorsque tout le monde court, la camera virevolte dans tout les sens. Burp !

6,5] Auparavant, les films de monstres étaient souvent utilisés à des fins propagandistes. Par exemple, l'ennemi-monstre catalogué ''URSS'' violente les pauvres yankees innocents. On avait le bien et le mal, et après moult péripéties, le bien triomphait, prouvant que c'était bien eux les meilleurs, et qu'ils ne fallait pas les faire chier. Avec Cloverfield, on quitte le point de vue global pour se recentrer sur l'individu.
Le cameraman-personnage commente ce qu'il voit : « putain, putain, c'est énorme», il répète qu'il « immortalise », que c'est important, pour pouvoir le mettre « sur internet » et ainsi prouver aux gens « qu'il était là ». Dans de nombreuses scènes du film, ont voit des gens qui prennent le chaos en vidéo avec leur portable, réflexe « youtubisé » même devant la mort. On ne voit pas le monstre, on l'aperçoit furtivement, on le ressent... boum, boum...

La bestiole serait alors une métaphore de la peur, mutante, insaisissable et destructrice. Une peur inhumaine enregistrée à taille humaine, mal cadrée, tremblante.

Une expérience cinématographique unique en son genre, à conseiller.

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La soirée du premier paragraphe

« Des va-et-vient, des lamentations, quelque chose de lancinant, de régulier, propice au sommeil.
La mer, les pédalos, et un trois-mâts accroché à l'horizon comme un affiche.
Un coup de soleil, les épaules et les bras comme de la viande grillée.
Courir dans l'eau qui achève de me cuire comme un court bouillon ».

Ça a commencé comme ça. Se retrouver fin de soirée, vouloir consoler une fille bien qui pleure l'infidélité toute récente de son petit ami, entre deux copines compatissantes. Rester figé, pas savoir quoi faire. Pis se dire la vache, j'aimerai bien qu'on chigne comme ça pour moi. Ou bien même, moi aussi je veux pleurer un amour déchu, épandre des carafes de larmes, crier mon désespoir, exhiber mon déshonneur. Dire aux gens que les filles, bin, c'est toutes des connasses, que ouais de toutes façons, on ne m'y reprendra plus. Ce genre de choses.

Préparer un exil. Prendre un rendez-vous avec la conseillère d'orientation. S'imaginer dans dix ans. Se concentrer parce que quelqu'un me fait confiance dans l'écriture de bribes qui pourraient se transformer en spectacle (sait-on jamais). Imaginer des sujets consensuels mais impertinents pour la radio. Et on m'explique que je bafouille, que mon débit est saccadé, que je ''mange'' mes mots. Et alors vous m'emmerdez quoi, Colombe Schneck elle fait bien vingt minutes quotidiennes sur Inter, alors.

Préparer un exil. Vouloir reprendre à zéro, tout. Tromper les gens sur sa vraie nature. Être le parfait adolescent bien dans sa peau dont parlait Halv, cliché dont personne ne croit, cliché dont tout le monde aspire. Donner deux euros au gueux qui fouille les poubelles devant chez soi, s'en vouloir de ne pas l'avoir invité à avaler un morceau, même si le frigo est vide, il doit rester des oranges, quelques cookies nougatine ''prix malin''.

Quand on me demande quel est mon tube de l'année 2007, je réponds « Forever Young » de Sex in Dallas. Parce que les paroles, d'un cynisme absolu, me parlent, parce que l'album est génial, parce que le clip ne veut rien dire. Ouais, j'aime bien regarder les clips de musique électronique sur dailymotion. Comme celui, beau et idiot des Micronauts (misogyne m'affirme t-on, parce que voyez-vous, on y voit une femme seins à l'air). Aussi, le mythique « Signature » qui réussit en une poignée de minutes à fédérer les fans de tuning et ses détracteurs, susciter l'admiration chez les uns et la raillerie chez les autres.

En plein milieu d'un conseil d'administration, défendre un amendement tête baissée pour le jeu. Se demander si je cautionne ce que je blatère. Si ma lutte contre le corporatisme étudiant n'est pas en soi un nouveau corporatisme. L'Unef et sa doctrine Jacobine du pouvoir, des cadres qui s'évertuent à nous expliquer le bien et le mal, les gentils et les méchants dans des week-ends de formation où les repas sont payés par le Crous Montpellier. Je fus d'une discrétion irréprochable même si un repas, j'ai eu envie de crier « Pauvre conne » à celle-là qui m'expliquait que toutes les filles doivent être automatiquement féministes, et même de par leur sexe, bien plus féministes que les hommes.

La discussion se poursuit sur internet avec Marion, une semaine plus tard. Je me demande si s'affirmer féministe est une bonne façon d'être féministe, que je lui dit alors. Au lieu de multiplier les journées thématiques (femme, homos, jeunes, racisme, nains) on devrait faire une journée de l'homme, ou de l'humanité, qui lutte contre toutes les discriminations, sans distinctions, sans classements et surtout sans vengeances sous-jacentes, j'ajoute. « Avec certaines personnes j'ai envie de leur en faire baver », elle me répond. Humilier un macho le confortera dans son rôle de macho, je lui rétorque.

De toutes façons, faut arrêter l'hypocrisie avec le macho, le drageur, le phallo. C'est lui le roi du monde. Regardes, tu prends un macho et un timide: le garçon timide n'osera jamais te voir, alors que le macho s'empressera de venir vers toi pour te faire la cour. Et statistiquement, à partir de là, il y a bien plus de chances que le macho réussisse son opération (même si on est dans le court-terme) que le timide qui restera dans son coin, au loin, et regardera avec effarement cette scène de drague brutale, rentre-dedans. J'entendais une amie ce week-end dire « Au point ou j'en suis, je prends tout ce qui vient », j'ai trouvé ça révélateur. Marcher à l'usure, à la flatterie, z'êtes drôlement jolie mam'zelle.

Dans la soirée du premier paragraphe,  j'aurais bien aimé être un gros macho.

Mélancolie / Nuit Blanche

« Je pourrais dresser la liste d'une multitude de ces menues idylles à sens unique »

Quand une nana sent les approches d'un pauvre garçon un peu trop appuyées, elle glisse, l'air de rien, au beau milieu d'une phrase, deux simples mots : « Mon mec ». Voilà, il n'en faut pas plus. Et tout s'effondre. Le sous-entendu est d'une intensité redoutable : tu peux toujours ramer mon coco, je suis casé, bien casé, avec un type qui a le permis et un BEP, qui a un salaire et des gros biscotos. Il m'amène à La Station le samedi dans sa 206 rouge-vif et on danse toute la nuit, il sait me faire jouir et quelquefois regarde France 5 avec moi le dimanche après-midi. Mais continue à flirter avec moi, quand même, ça flatte mon ego de salope, ça élève ma place au classement des pouffiasses. Non, non, prend pas la peine d'essayer de me le dire, je sais bien que je t'attire. Grâce à toi, d'ailleurs, je me sens un peu exister. Ouais, continue à me regarder avec tes beaux yeux tristes quand je te parle de « mon mec » le sourire aux lèvres , dans une file d'attente.

J'ai l'impression de te contrôler, c'est marrant, c'est apaisant. J'aime te faire souffrir, en te miroitant que tout peut-être encore possible. Comme le dit le viel adage, sur un malentendu ça peut... Enfin rêve, rêve petit con, ça justifie ma vie.

« Réaliser l'impossibilité et la nécessité de la tâche dans le même mouvement de la pensée »

Figé telle une enclume. Plus d'élan, plus de colère, embourbé dans le collimateur de la mélancolie. Mélancolie collante, encochée et encombrante. Malencontreuse mélancolie. Mélange de manques qu'on ingurgite, coulis de mélancolie qui nous ankylose. Mélancolie, donc tu picoles, t'oublies les protocoles. Coliques de souvenirs colossaux. Remembrance de vacances rêvées, colorées, amicales. Mélancolie de ces rencontres pleines de candeur. Mélancolie d'une lady, d'un décolleté, de câlineries dans mon lit. Mélancolie sans accalmie. Mélancolie cancéreuse. Mélancolie alcoolique.

« Quoi de plus agréable que de sentir que l'on est la source unique, la cause arbitraire et irresponsable des joies et des malheurs d'autrui ? »

Avant, j'avais deux connexions non-sécurisées. Et c'était bien comme ça. Quand l'une ne marchait pas, hop je passais sur l'autre. Alors, c'était pas évident, certes, mais je me débrouillais, et j'avais le net tous les soirs, tous les matins aussi. Pourquoi ces confessions intimes ? Parce que pendant un mois et demi, je n'ai plus eu internet dans mon studio. Plus de connexions gratuites,  c'etait fini. Ainsi, ma vie s'est affadit. Grand constat : je suis un drogué de la toile, je m'en rends compte juste maintenant. Petite bizarrerie remarquée : Je n'arrive pas à écrire quand mon ordinateur n'est pas connecté à internet. Je dois me sentir lié au monde pour pouvoir pianoter sur open-office.

Je hais le vent. Le Mistral Avignonnais, surtout. Et le pire dans tout ça, c'est que tu trouveras toujours un gars dit « du pays » t'annoncer fièrement que le vent, lui, « ça lui fait rieng », qu'au moins « c'est bieng parce que l'on voit le soleileuh ». Après, ces mêmes érudits te font généralement une grande théorie, comme quoi à paris, et dans « tout les pays, là-bââ, dans le Noreuh » ils dépriment à plein tubes à cause de la «sinistre grisailleuh ». J'arrête là.

« Du reste la vie est faire d'événements sans importance, fugaces, interchangeables, dont le degré de réalité demeure à l'appréciation de chacun ».

Semaine dite contre le SIDA avec L'Unef Avignon. Au «sortez couvert » de rigueur depuis des années, j'essaye d'imposer « sortez couverts, si tant est vous en ayez l'occasion. »... Qui me parait plus juste, plus honnête. Troublé par les étudiants qui me répondaient, lorsque je faisais la distribution de préservatifs LMDE, que non, ils n'en voulaient pas, que cela ne leur servirait à rien, parce qu'ils étaient toujours puceaux, et que cette morne situation n'était pas prête de changer. Et ils te disaient ça, droit dans les yeux, l'air désolé mais sans honte aucune.

Une personne somme toute respectable (élevée hiérarchiquement, surtout), accompagnée d'une autre qui l'est presque tout autant, m'a affirmé dans ce même Stand que je ressemble considérablement à Eric Forman, de la série that's 70 show.

Enfin, j'ai internet. Ouf. A peu près 20€ de communications hotline (Bien réflechi, ça fait pas cher la découverte tourisitque du Maroc) cinq aller-retours en boutique, mais finalement Numericable, ça marche pas si mal.

« Comptabilise tes victimes, garde un oeil sur tes ennemis, dévalise les vitrines, applaudi lorsque les morts s'animent, souviens toi comme c'est beau la vie. »

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31 décembre. Dernière nuit en 2007. Et une nuit blanche comme j'en ai rarement faite. Tout le borgnion sans le moindre dodo. Alors, j'ai écouté des MP3 avec mon casque Technics que j'ai gagné à Noël. Le dernier Album d'Autour de Lucie (il sonne drôlement bien au casque, je me suis dit), Loney Dear (ça c'est super bien, aussi), Burial, Laurent Garnier...

Demain, je prendrais tout un tas de résolutions : faire du sport, arrêter de « maltraiter » mon « rythme naturel » en me couchant plus tôt et à des heures plus régulières, arrêter de travailler dans l'urgence pour tout, remplir plus souvent mon blog, manger équilibré, ne pas laisser passer des occasions, avoir confiance en moi.

Bref, ça s'annonce bien.

PS : Quelques justifications de mon absence bloguesque, ici, ici, ou encore ici... Et pour me faire pardonner, une playlist des fêtes bien sombre, programmé par moi, en écoute : cliquez là.

Voilà.

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Dernière ligne.

Porte-à-faux